Citação:

"Ora afinal a vida é um bruto romance
e nós vivemos folhetins sem o saber."
- Sweet Home, Carlos Drummond de Andrade

Sobre o blog:

Narração dos fatos da vida de um universitário, aspirante a escritor de prosa e verso. Nesse passeio, o cotidiano, a amizade, a cidade natal, o amor e temas metafísicos ganham um enfoque literário sob a visão de quem escreve.

Sobre mim:

Nome: João Francisco Amorim Enomoto
Nascimento: 20/10/1984
Idade: 21 anos
Estuda: Instituto de Matemática e Estatística (IME) da USP - Curso Bacharelado em Ciências da Computação
Família: Sandra, mamãe; Lumi, irmã; Pedro, irmão caçula.
Inspirações literárias: Vinicius de Moraes, Carlos Drummond de Andrade, Mário de Andrade, Manuel Bandeira, Fernando Pessoa, João Guimarães Rosa, José Saramago, George Orwell, Clarice Lispector, Machado de Assis, Pablo Neruda, Italo Calvino.
Ouve: MPB, Bossa Nova, Samba.
Gosta: de todos os amigos que tem, ouvir música, sair com os amigos, filosofar, escrever, ler livros de computacao e literatura em geral.
Não gosta: gente egoísta, egocêntrica ou limitada na maneira de pensar.
Lendo: Um livro aqui, outro acolá.

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terça-feira, novembro 04, 2003

O suicídio

Chegou às 19:30 em casa com tudo preparado. Disse a todos os seus verdadeiros amigos adeus e ninguém entendeu o porquê dessa atitude estranha. No dia anterior escreveu cartas a muitas pessoas queridas e até umas loucas cartas de amor, deixou três desse último tipo em cima da mesa para três distintas pessoas. Verdade é que não teve vergonha de ser feliz, escreveu todas a sangue, com a sinceridade maior que nunca tivera coragem de falar a ninguém, salvo o último amor.

O importante é que chegou em casa acompanhado de uma caixa de cerveja barata e ninguém estava em casa. Todos saíram para passear pela lindíssima cidade de São Paulo. Escurecia quando ele foi preparar o jantar e curtir finalmente a vida. Botou o som bem alto, sem se importar com o que diriam os vizinhos. Ele ouvia Chico enquanto cantava desafinadamente "Vai passar...". Terminou de esquentar os pedaços de pizza de ontem. Rezou, e comeu.

Ligou a televisão e começou a rir de todos os canais. Nada poupava, nem a novela glamourosa que passava às nove. Desligou de tédio e começou a festa. Tomava uma cerveja atrás da outra: queria ver se só isso bastava. Ao final de todas, roubou um cigarro da mãe em cima do microondas e experimentou um trago. Fumou como se fosse um veterano enquanto indagava sobre a vida.

"Ai, que vida boa, olerê, ai, que vida boa, olará..."

Começou a escrever. Pegou aquele seu velho caderno e rabiscou tudo que o álcool lhe dizia. Chorava de tonto ao ver como seu lirismo era bonitinho. Trôpego, foi ao quarto pegar todos os livros de poesia que tinha, poucos. Leu aleatoriamente trechos de poemas. De repente da calma fez-se o vento, e lhe bateu a depressão. Chorou em cima do papel que desejava ver feito em livro, mas sabia que não iria acontecer.

Pensou em tanta coisa que não caberia num texto, muito dificilmente. Ficou transtornado com o que pensou. A sala estava escura, a musica acabou, a festa acabou. Seguiu para a cozinha bem devagar, devagarinho. Lembrou de tudo que passou, até o que não lembrava mais. Olhou os talheres e puxou uma faca bem afiada, daquelas usadas pra cortar carne. Botou o pulso na pia, abaixou a cabeça e se cortou. Morreu antes de êxtase do que de hemorragia.

Postado por Little John às 23:07.

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