Crônicas, Poesias e Estórias de um João

terça-feira, maio 16, 2006

Rosas brancas

Todas as minhas lembranças com rosas brancas são sutis, são melancólicas pelo passado, são um gosto raro de quem experimentou algo saboroso e quer repetir o prato. Quando lembro as rosas brancas, lembro nomes rostos corpos, e por isso elas tem uma frangrância triste na minha lembrança. Mas o símbolo da rosa branca, toda vez que presenteei alguém com uma, nunca me fugiu a cabeça. Dou rosas brancas como um símbolo de amor incondicional, um desejo de graça, paz e prosperidade. Não é uma questão étnica dizer que o branco simboliza a paz, a cor da paz é aquela que vemos num momento de tranquilidade, e eu já tive dias claros e noites estreladas infinitamente calmos. Quando compro as rosas a serem dadas, mentalizo isso, toda a beleza que não se vê e se dobra na pétala de uma rosa branca. Por isso a rosa branca leva lágrimas aos olhos de quem as vê, pois é um símbolo concreto do invísivel, de uma planta que é semeada no coração e não cresce (cresce o sentimento). As rosas brancas são uma maneira de dizer sem rodeios, um inalcançável nível de coesão textual, o quão especial uma pessoa é. Nunca tive vergonha de portar rosas brancas no metrô, na rua, porque sabia que as pessoas sabem o que é ter alguém que mora no coração, eu apenas colocava o meu coração para fora na forma daquelas rosas. As rosas brancas são a minha maior lembrança.

E nesse momento, eu quero mistura um desejo de paz com uma lembrança tão terna e uma exaltação das coisas belas. Não lhe darei rosas brancas, leitor, pois nosso meio de comunicação nos impede. Mas deixo uma beleza de rosas brancas, e que a paz, o amor e suas melhores lembranças o acompanhem junto desse poema musicado:

Conjugação da ausente
Vinicius de Moraes

(...)

Tua graça caminha pela casa
Moves-te blindada em abstrações, como um T. Trazes
A cabeça enterrada nos ombros qual escura
Rosa sem haste. És tão profundamente
Que irrelevas as coisas, mesmo do pensamento.
A cadeira é cadeira e o quadro é quadro
Porque te participam. Fora, o jardim
Modesto como tu, murcha em antúrios
A tua ausência. As folhas te outonam, a grama te
Quer. És vegetal, amiga...
Amiga! direi baixo o teu nome
Não ao rádio ou ao espelho, mas à porta
Que te emoldura, fatigada, e ao
Corredor que pára
Para te andar, adunca, inutilmente
Rápida. Vazia a casa
Raios, no entanto, desse olhar sobejo
Oblíquos cristalizam tua ausência.
Vejo-te em cada prisma, refletindo
Diagonalmente a múltipla esperança
E te amo, te venero, te idolatro
Numa perplexidade de criança.

Postado por Little John às 22:45.